"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela, su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.”-Carlos Ruíz Zafón, El Juego del Ángel.

viernes, 22 de febrero de 2013

Mota de polvo.

Creo que en este mundo hay personas que nacen para vivir solas, para tener vidas independientes cuya felicidad y desgracia son una. Una maravillosa mezcla del dolor más insoportable y los sentimientos más brillantes. Me convezco de ello porque soy una de esas personas. Quiero creer que nuestra, mi, existencia es una de esas, una de esas por las cuales los demás pueden ser felices. Una de esas existencias insignificantes en su magnánimo explendor. Efimero. Tan volatil como las partículas de polvo en el aire. Pero imprescindibles. Así me considero.... una mota de polvo en el aire que tarde o temprano desaparecerá. 

1 comentario:

  1. Hola Erika, llevo siguiendo tu blog un buen tiempo, quisiera contactarme contigo puesto que tambien inicie el mio, deseo mejorar y para ello te pido me hagas criticas...
    te dejo mi correo en para brindarte en url de mi blog en caso te animes...

    brayan_che_6@hotmail.com
    Saludos

    ResponderEliminar

Desde hace mucho estoy condenada a una cárcel de palabras, en la que cada vez me hundo más. Mi alma tiene un precio, todo lo que soy son trocitos desperdigados, fragmentados, escondidos. Mis palabras se han convertido en los susurros de un pez sin lengua ¿los oyes?

Contacto

eldeseodenuncajamás@hotmail.com