"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela, su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.”-Carlos Ruíz Zafón, El Juego del Ángel.

lunes, 3 de marzo de 2014

Quizás mañana sea tarde para mi.

Cierra los ojos. Respira. Mantenlos cerrados. Respira. Cuenta hasta diez...No hay calma, solo hay oscuridad, miedo y pesadillas. Vuelven las noches de llantos y pesar. Así que ahora estoy aterrada, asustada del hecho de dormir...pero no querer despertar.

1 comentario:

  1. "Quizás mañana sea tarde para mí." El título ya de por sí impacta. Bonita forma de mirarlo.

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Desde hace mucho estoy condenada a una cárcel de palabras, en la que cada vez me hundo más. Mi alma tiene un precio, todo lo que soy son trocitos desperdigados, fragmentados, escondidos. Mis palabras se han convertido en los susurros de un pez sin lengua ¿los oyes?

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