"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela, su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.”-Carlos Ruíz Zafón, El Juego del Ángel.

martes, 17 de noviembre de 2015

Hace tiempo atrás...

Hace tiempo atrás el mundo era verde, marrón y azul... hace tiempo atrás el mundo era vida y belleza. Después llego el ser humano, poco a poco lo completo, haciendo que este fuera aún más increíble, pero hubo un día en el que eso paro. Hace tiempo atrás el hombre empezó a destruir su hogar. Quemo bosques, seco mares, apago el cielo y agrieto la tierra. El hombre conquisto, arrasó y cambio. Los animales, las plantas, la naturaleza "no son rival para el gran sapiens". Hace tiempo atrás.... el hombre se hizo egoísta.

Hace tiempo atrás el mundo era verde, marrón y azul... ahora, ahora esta teñido de rojo.

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Desde hace mucho estoy condenada a una cárcel de palabras, en la que cada vez me hundo más. Mi alma tiene un precio, todo lo que soy son trocitos desperdigados, fragmentados, escondidos. Mis palabras se han convertido en los susurros de un pez sin lengua ¿los oyes?

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