"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela, su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.”-Carlos Ruíz Zafón, El Juego del Ángel.

lunes, 9 de mayo de 2016

El confort del asfalto

Todo empezó con mis pies descalzos sobre el asfalto.... cuando algo dolía demasiado, cuando algo me superaba y sentía que se me iba a salir el corazón por la boca, que iba a caer en el abismo o que las lágrimas empezarían a salir sin control.... corría. Corría hasta caer rendida y no sentir los pies, hasta que mi respiración era solo un jadeo y el sudor me empapaba. Corría. Corría hasta que mi mente se vaciaba. Aún hoy sigo corriendo, no te equivoques, ya no huyo, al menos no como antes, ahora corro porque las lágrimas pesan y el sudor las disipa.
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Desde hace mucho estoy condenada a una cárcel de palabras, en la que cada vez me hundo más. Mi alma tiene un precio, todo lo que soy son trocitos desperdigados, fragmentados, escondidos. Mis palabras se han convertido en los susurros de un pez sin lengua ¿los oyes?

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