"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela, su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.”-Carlos Ruíz Zafón, El Juego del Ángel.

martes, 16 de agosto de 2016

Asco

Hay noches que me he levantado sudando y con un nudo en la garganta de las ganas de gritar, las pesadillas podían conmigo...
Hay días que he vivido sintiendo que mi cuerpo era repugnante, que no era yo, que necesitaba un respiro de mi misma....
Cientos de veces he mirado el espejo y apartado la mirada de la imagen, la he mirado con odio, la he mirado con lastima.... miles de veces me he aferrado al dolor para no sentir, millones he conseguido sobrellevar el no quererme ¿como voy a hacerlo? no hay nada que querer.
Sin embargo podía llevarlo, podía soportarlo porque algunos días o momentos había un rayo de esperanza, un momento de negación a la mierda que mi cabeza pensaba. 
Hoy los gritos no salen y el nudo me esta asfixiando, hoy solo lloro sin parar, hoy solo intento atravesar el día respiración a respiración.... hoy no puedo mirar al espejo sin querer vomitar. En mi vida había sentido cientos de cosas por lo que soy, hoy no puedo manejarlo más allá de la resignación, el asco que me tengo, la repugnancia que mi persona me produce me torturan casi tanto como el dolor que he causado.
cry image

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Desde hace mucho estoy condenada a una cárcel de palabras, en la que cada vez me hundo más. Mi alma tiene un precio, todo lo que soy son trocitos desperdigados, fragmentados, escondidos. Mis palabras se han convertido en los susurros de un pez sin lengua ¿los oyes?

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