"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela, su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.”-Carlos Ruíz Zafón, El Juego del Ángel.

domingo, 12 de marzo de 2017

Domingo de limpieza

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Hoy estoy menos triste, río sin fingir aunque si que tengo una leve sensación de "quiero llorar".
Sin embargo hoy es un día diferente, después de quedarme más de dos horas en la cama con el papel y el lápiz, después de llorar hasta quedar tan cansada que solo podía dormir y después de que mi cabeza me torturara de cincuenta formas.... caí dormida en un mal sueño hasta el siguiente día.
Hoy he despertado queriendo limpiarlo todo. Mi cuarto, mi casa, mi vida, a mí.
Empezando por el techo y llegando hasta el suelo... quitando cada toxicidad, cada inutilidad, cada "esto no me sirve para nada". Hoy es domingo de limpieza.
Quizás eso lo aclare todo.

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Desde hace mucho estoy condenada a una cárcel de palabras, en la que cada vez me hundo más. Mi alma tiene un precio, todo lo que soy son trocitos desperdigados, fragmentados, escondidos. Mis palabras se han convertido en los susurros de un pez sin lengua ¿los oyes?

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